Terpsihora.org

Право, лево… Телефон, расчёска, газета, книга с дурацкими притчами, претендующими на роль Гуру в твоей жизни.. Булгаков – вот это уже серьёзнее и претензия имеет место быть…  В комнате пахнет ацетоном, вокруг беспорядок, говорящий всем своим небрежным видом о лени и потерянности владельца или владелицы комнаты. Четыре угла и несколько мыслей в голове. Их не стоит описывать… Кому интересны мысли мучающегося от скуки и нежелания что-либо сегодня заканчивать и начинать человека.

Февраль… Вот это уже тема! Февраль с хрипящими воронами и туманом… Добавить к этому ещё несколько сожалений, неудач, вспомнить ошибки, казусы, комические ситуации, потери, случившиеся по твой вине (ничего так коктейльчик ;)).. и можно совсем завыть, как пёсик в тумане на холодном февральском снегу с отмороженной лапой…  
Н-да! Мрак, скажите вы…

Ну есть, конечно, другой вариант. Можно раздеться до гола, посмотреть внимательно на своё зеркальное отражение в стиле Ню, не состроить гримасу, а наоборот подумать о совершенстве и изюминках своего тела, лица… Потом включить «на всю» музыку, при этом можно пресс ещё покачать, и самое приятное – наполнить полную ванну горячей воды с пеной, положить немного морской соли, ароматических шариков и нырнуть с головой во всю эту собственного творения кашу! Нет, в этом точно есть определённый кайф! Диалоги со своим «Я» желательно здесь прекратить. Лучше нежно мочалкой провести по своим бёдрам, только что подкаченному животу (конечно, он стал в миг меньше и более упругим:)) и далее куда потребует того тело и душа.

Одним словом, если тебе не пожелали сегодня доброго утра, и ты всеми забыта, а у тебя, как на зло, с выдержкой сейчас плохо, отсутствует настроение, слёзы от слабости не выкатываются и музыка совсем уж грустная, а по «ящику» всем весело – я тебя понимаю.
Тогда давай попробуем дожить до завтра! Обещаю, завтра станет легче. Так всегда. Завтра «Сегодня» навсегда останется в том февральском тумане с тем замёршим псом, с неискренне улыбающимися лицами в телевизоре…

А жизнь-то будет продолжаться!!! И продолжать её нужно… Потому что пошёл снег, улетели вороны, темнеет, закончил проигрывать диск… Потому что и так в запасе не много времени и хочется потратить его не на сожаления, отчаяние, глупости, страхи, слёзы и штудирование книг по психологии…. Хочется просто жить и выпускать мысли легко, свободно, спокойно, как падающий февральский снег…
Не правда ли?

Автор: Ольга Аверкова
http://terpsihora.org/

И вновь время для меня идет незаметно, неслышно, чуть-чуть касаясь моей карликовой пальмы. Я узнала об Алине Орловой, певице из Литвы. Это интересно, звонко, театрально–опереттно, свежо. Люблю вокалистов, которые не просто поют, но и играют словом, манерой исполнения, голосом… То что я видела, было насыщенно драматизмом – театральностью. А это уже больше, чем просто исполнение. Девушка нежна, открыта и содержательна. Ее музыка минималистична и насыщенна одновременно.  А еще – она молода!!! Молодость – это чертовски притягательно. Молодость – это подлинные эмоции, чувства, энергия, пламя. Литовский я не знаю – музыка и голос передают содержание.

Да к чему слова, просто послушайте и Вы всё поймете!!!! Фортепиано, скрипка…. Да все там сильный творческий союз.

http://www.myspace.com/alinaorlova

К сведению:
Алина Орлова (настоящая фамилия Орловская; род. 28 июня 1988, Висагинас, Литовская ССР) — певица из Литвы. Поёт на литовском, русском и английском языках. В 2008 году состоялся релиз дебютного альбома «Laukinis ?uo dingo» (лит. Дикая собака динго). Название пластинки позаимствовано у одноименного произведения Рувима Фраермана. Жанр песен Орловой британский музыкальный критик определяет как «бодряще мрачный балтийский фолк-поп», а российский — как психофолк.

23.01.2009 в пятницу по адресу В.Хоружей 16 в 18.30 состоится открытие выставки белорусского фотографа Даниила Парнюка “СО-ТВОРЕНИЕ. ХРОНИКА СЕМЕЙНОЙ ЖИЗНИ”

!!! Отчет о выставке на моем втором сайте: http://art-parking.info/  !!!

Даниила Парнюк родился в 1974 году в г. Минске, Беларусь. В фотографии с конца 1980-ых гг. Автор фотографической галереи в интернете www.gallery.ms (c 1999 года).
Даниил Парнюк - фотограф-путешественник, умеющий ярко отобразить культуру и быт иных стран.

Мне было 15 лет. Моим любимым местом тогда была Белорусская академия искусств – моя мама работала там. С утра до вечера я смотрела, как студенты разыгрывают сцены, придумывают этюды, читают рассказы Л. Енгибарова, поют песни собственного сочинения. Мне тогда все казалось большим и очень серьезным. Я плакала, когда заканчивался выпускной спектакль и сцена осыпалась цветами сокурсников. Мне нравилось наблюдать, как сходила с ума творческая молодежь, читала стихи на крыше, вверх ногами, обменивалась дорогой для меня информацией (новыми спектаклями, новыми писателями…) Я мечтала учиться в академии. Но позже, повзрослев, алая романтика стала обретать грязно розовый оттенок. Академия уменьшилась в размерах, черные «академические» кулисы перестали быть таинственными, да как и театральные, я увидела будущее студентов.

До сих пор помню, как школьницей я пришла на очередной выпускной спектакль в Академии искусств. На улице было -3 и влажно до противности. Спектакль начался – я в предвкушении, мне лет 15. Будучи впечатлительной девочкой – дитя творческих родителей – я замерла, мое сердцебиение участилось, глаза стали влажными…. Я услышала песню…. Такую, вроде как с народными напевами, очень трогательную,  очень человеческую и очень театральную, т.е. глубокую, которую можно прожить, проиграть, переиграть… Я была скромна, мало общения, никакого Интернета, минимум друзей, т.к. единомышленников в моей школе просто не было, один завод. Одним словом, идею узнать, что за девушка пела дивным голосом в спектакле – я забросила.

После – все как у впечатлительных детей… Я окончила 11 класс и, конечно же, впервые влюбилась в того, кто играет на акустик гитаре, читает Камю и Сартра, Борхеса и Кортасара, Маркеса и Кастанеду, ночует в палатках на голой Крымской земле, купается в виде «ню». Я обрела тех, кто мне интересен, кто понимает мои стремления и умеет думать. А началось все с подарка – мне протянули диск и сказали «ты у нас девочка театральная, вся такая утонченная, любишь истории о русских женщинах и их силе – вот те – послушай». Я поставила диск в CD-плеер… Неторопливо, растягивая предвкушение, осмотрелась. Берег Черного моря погружался в июльский теплый вечер, кто-то из друзей рассказывал о Ноосфере, доказывая свою теорию со здоровым юношеским максимализмом, другие – купались голышом в море и распивали крымское, девчонки пытались вспомнить все песни Умки, бренча на гитаре уже второй час. Я нажала на play… По моему телу пробежал легких холодок… Это были знакомые ощущения,  когда-то я их уже испытывала… Да, в том зале Академии искусств, когда мне было 15, когда я только мечтала сидеть у костра на Крымском берегу…

Это была та самая песня! Я, чуть не сломав проигрыватель, выдернула из него диск – «ОЛЬГА АРЕФЬЕВА и группа КОВЧЕГ». Вот она!!! Вот мое место!!! Вот мои друзья, которые со мной в мои самые яркие годы – в 19 лет!!! Вот то самое звездное крымское небо и та самая юная любовь, которая так необходима сейчас, здесь… Это тот момент, о котором помнят всю жизнь, после замужества и в глубокой старости. Это легкая, беззаботная, наивная и смешная молодость.
P.S. Блин, а мы выросли…

Та песня хранится и сейчас в моем ноутбуке. Конечно, она уже так не впечатляет и краски потускнели, но особые ассоциации она вызывает… Приятные… :)

Я ее ниже разместила, в самом конце.

Ольга Арефьева

Я счастлива, когда на моем пути встречаются интересные люди… Лучший подарок – «Человек человеку». Ее творчество – лодка, в которой она плывет по волнам жизни… Она засыпала в Вильнюсе, Праге, в Париже, в Мадриде, в Вашингтоне… И не знали города, что в них можно быть такой одинокой, такой влюбленной, такой счастливой, такой романтичной…
Галина Левина – архитектор, художник, поэт, писатель. В 2002 году Галина Левина стала лауреатом Государственной премии Республики Беларусь в области архитектуры.
Аркадий Шульман – главный редактор журнала «МИШПОХА» рассказывает о Галине:
«Творчество для Галины Левиной – это язык, на котором она пытается говорить с миром, донести до него свое «Я». Может быть, поэтому она занимается и поэзией, и прозой, и живописью, и графикой, и сценографией».
Сама о себе она рассказывает стихами.

***
Оставлю город
на салфетке
касаньем губ,
касанием пера.
Рисунок чувств
средь складочек помады,
рисунок – тень,
как я, очерчена
твоими улицами
среди толпы
одна.

ТЕЛЕФОННЫЙ РАЗГОВОР

Ты в Италии –
на берегу,
я же в Вильнюсе –
на перекрестке.
Ты свободен быть –
на берегу.
Я свободна быть –
на перекрестке.

Другие стихи Галины Левиной здесь:
http://art-parking.info/?p=458

Она закрыла ладонями глаза, присела на холодную землю и заплакала. Просто так, глупо как-то, навзрыд питала землю женскими слезами. И становилось ей лучше, и день новый просыпался уже не таким серым и хмурым, и чувство одиночества, вины как-то не так мешало поглощать пищу. И всё вроде бы, казалось, пошло на лад.… Но это всего лишь туман надежд, рассевающийся через несколько часов. И тогда снова слёзы, желание потушить все звезды,… а глупо как-то, просто как-то глупо-то. Реветь? Опустошать себя, чтобы снова наполнить новой болью и мыслями? Тяжело пережить обиду, ошибку, промах, судьбу, пошедшую не тебе навстречу.…

Да, она будет плакать ещё долго… И будет смущаться слёз своих, каждый раз на выдохе произносить «глупо как-то»… И понимать, что жизнь, собственно-то, на этих дурацких глупостях и строится. И будет ей становиться легче… А в одно прекрасное утро она проснётся, улыбнётся солнцу, небу, утренней россе и скажет «глупо не замечать то совершенство, что подарил нам Бог и не пользоваться подарками судьбы». И тогда вновь зажжется огонёк в её зеленых, как весенняя трава, глазах, и снова почувствует она силу совершать новые глупости…. И будет так!

Она стояла у зелёной аллеи, у зелёных кустов в соломенной шляпке с фиолетовой ленточкой. В руке у неё были жёлтые тюльпаны. Она терпеть не могла жёлтые тюльпаны, а теперь вот стояла и держала в руках жёлтые тюльпаны. Украдкой ветер забирался под её шляпку и освобождал тонкие пряди светло-русых волос, теребил фиолетовую ленточку и краешки лепестков жёлтых тюльпанов. Странно, вот она стоит здесь одна, сливается с ветром, тюльпанами, аллеей… Её геометрически неправильный профиль вырисовывается на фоне жёлто-голубого дня…. Всё не так как всегда, хотя с виду всё также.

Огюст Ренуар

Она закрывает глаза…  Ветер внезапно срывает с её головы соломенную шляпку, закованную в фиолетовую ленточку, рассыпает лепестки жёлтых тюльпанов, которые она не любит и держит в руках… Лепестки падают на зелённую аллею, рисуя картину постмодернизма, её профиль растворяется на жёлто-голубом фоне дня…  И вот ей уже не 31, а 17… Платье развивается дыханием жизни… Ей 13 – она бежит сломя голову на встречу к родному дяде, кидается к нему на шею, целует, расплывается в улыбке.…   7 лет - её целует краснощёкий мальчишка и дарит розовый брелок - на лице смущение и первые черты загадочной женской улыбки, кокетство и счастья…  Ей 3…    Год….

Эдгар Дега

Звук порванной пленки в видеокамере жизни женщины. Она когда-то носила соломенную шляпку, перевязанную самодельной фиолетовой ленточкой, она любила зелёную аллею, где свершилось первое прикосновение к мужским губам и Амур пронзил невинное сердце, она не видела прелести в жёлтых тюльпанах…

О.А. Мне было 13 лет. Сейчас это так забавно читать :)

Истощенная наивными фантазиями, верой в справедливость и  любовь - на миг закрыла глаза и остановилась. Из тёмной комнаты поглощающего меня сна, отражаясь кристальным звоном, звучал саксофон. Темпо-ритм мелодии чудесным образом совпал  с ритмом моего сердцебиения. Тогда, отдавшись мягким, ласкающим звукам, я погрузилась в мир искусства, где нет НДС, лизинга, себестоимости, акций, контор и корпоративных вечеринок. Где вместо слова креатив ещё употребляют слово ТВОРЧЕСТВО. Где мир принадлежит глазу и видению художника, шум океана – мелодии музыканта, а покачивание на ветру лепестка самого красивого цветка – па-де-де балерины…

Здесь ночь сменяет день тогда, когда ты поднимаешь трубку  телефона, связанного напрямую с небесной канцелярией и просто говоришь «хочу»…  Это мир, который строишь и пишешь ты, а не политика коробки, в которой не живёшь, а – СУЩЕСТВУЕШЬ. Здесь ты активно корректируешь «Путешествие на остров Утопия» Томаса Мора в своём стиле, в формате своей жизни, принципов, устоев и веры. Пишешь свою Библию, со своим героем или самим собой в главной роли! Здесь символ свободы – твои рваные джинсы, кеды, сломанный каблук, клетчатые брюки или салатовая рубашка в жёлтую крапинку. Здесь забыто шекспировское высказывание о мире-театре, играть нет необходимости, всё легко и просто, а от этого тело становится невесомым, и ты можешь лететь, как птица.

Здесь есть выбор, есть потенциал, планка, которую ты задаешь сам! Ах, как хорошо, когда ветер в твоем мире дует с юга, с моря, а звёзды светят только для тебя! Здесь все диалоги Ионеско наполняются особым смыслом и теперь ты режиссёр своей жизни, дирижёр своего маленького оркестра… Нет войны с тем, что хочешь и с тем, что надо! Твой мир – сплошной кайф!

Как хорошо, что человеку дана фантазия, чтобы отдышаться в своём мире и талант, чтобы писать такие прекрасные произведения для саксофона, фортепиано, скрипки, виолончели…, которые зачастую, в силу своей насыщенности, длятся сегодня не более трёх минут… Я засыпаю… А знаете что?! Заходите-ка к нам с Алисой в гости, в страну Чудес!!! Мы вас чаем с малиной напоим!!!…

Ольга Аверкова и ее мир фантазий

Издревле человек пытался найти гармонию во всём; жизнь в предмете, музыку в линиях и цветах, толк в «Сновидениях» Фрейда, страсть в поцелуи и вечном соитии влюблённых. Если ты видишь пирамиды в Гизе, сидя у себя на подоконнике, верблюдов, плюющих на коричневую черту картины Клее, являющейся символ плодородия; эротику, а не порнографию в «Поцелуе» Климта, желание, играющее цветами на холстах Матисса, одинокую, обнажённую женщину, пылающую жизнью и страстью в «Красном кресле» Пикассо, если ты видишь небо в миндалевидных глазах «Возлюбленной» Модильяни…. Господи, тогда ты умеешь желать, чувствовать, вкушать, отдаваться… Ты знаешь, что такое страсть и непротивление страсти… Ты знаешь, что такое любовь страстная, физическая, а это и есть беспредметность, за что я так и люблю фовизм, модернизм, авангардизм, абстракционизм….. Ибо в глазах на картинах Модильяни написано небо, а это бесконечность, ибо у Хоппера вечные зарождающиеся отношения, перерастающие в страстную ночь… Вот как они любили!!!! Есть только сегодня и сейчас! Любить, значит залюбить до смерти, ненавидеть, значит убить себя, того, кого ненавидишь, либо ненависть в себе, но не вынашивать её, как ребёнка, она того не стоит…

Амадео Модильяни

Пауль Клее

Пабло Пикассо